Вячеслав Иванов

Вячеслав Иванов

Вячеслав Иванов родился 24 июля 1982-го года в городе Смоленске. Лауреат фестиваля «Рубикон» (2011 г.). Публиковался в альманахе «Под Часами» Смоленского отделения Союза российских писателей (2011, 2012), всероссийском литературном журнале «Юность» (2012, №1), в газете «Литературная Россия» (2013, №10). Автор сборников стихов «Нас на Земле двое» (2012 г.) и «Крылья» (2014 г.).

 

 

***

 

Когда Серега умер от запоя,

За ним прислали ржавую Газель.

Тем утром на дорогах Уренгоя

Заснеженный свирепствовал апрель.

 

Машина у подъезда сев на брюхо,

Не в силах скорбный свой продолжить путь,

Беспомощно завыла, как старуха,

Пришедшая соседа помянуть.

 

И кто-то говорил: «Серега шутит!

С ним вечно приключается курьез!».

И было что-то страшное до жути

В бессмысленном вращении колес…

 

 

***

 

…А ночами к Ивановым от Иванниковых

К таракану приходила тараканиха.

 

Пахла медом и корицей, расфуфырена.

То халвы кусок притащит, то зефирины.

 

Вот сидят, жуют часами втихомолочку.

Что останется – запасливо на полочку.

 

Предлагал у Ивановых он остаться ей, -

Уходила – провожал до вентиляции.

 

Долго думал, шевеля усами рыжими,

А потом в кладовке прятался за лыжами

 

Возле банок с огурцами и капустою,

Всем хитином одиночество предчувствуя.

 

 

***

 

В голосе твоем

Сталь,

А на дне зрачков –

Правда.

Если ты упал,

Встань

И забудь, что ты

Падал.

 

Белый поднимать

Флаг, -

То же, что свинец -

В темя.

Если ты устал,

Ляг

В тень, но сам не стань

Тенью.

 

Время - заварить

Чай,

И закрыть счета

В барах.

Если ты любил,

Знай,

Это не пройдет

Даром.

 

Как бы ни был мир

Плох,

Истина одна

В силе:

Если ты летать

Мог,

Значит, за спиной

Крылья.

 

 

***

 

Не сытость чреву,

Не серебро, -

Пошли мне Еву,

Возьми ребро.

А если надо,

Возьми и два.

С ней буду рядом,

Дыша едва.

Необходимо? -

Еще бери.

Мне для любимой

Не жалко - три.

Я за родную, -

Бери хоть пять, -

Всю кость грудную

Готов отдать.

В ладоши хлопни,

Твори, господь,

Любовь из плоти

Вдыхая в плоть…

 

 

***

 

Она только изредка пахнет духами.

Все чаще – табачным дымом.

Чем больше ее проклинаю стихами,

Тем больше она любима.

 

И стоит ей только сказать мне, что в восемь

Назначена наша встреча,

Бегу, как безумный, сквозь улицы. Осень.

А там… Там июльский вечер.

 

Она опоздает, а, может быть, вовсе

Останется где-то между,

А, значит, смотреть, как трамваи привозят

В вагонах пустых надежду.

 

И девушки, воздух вечерний вдыхая,

Пройдут, улыбаясь, мимо.

Когда они сладкими пахнут духами,

Мне так не хватает дыма…