Ольга Тарасова

Ольга Тарасова

На данный момент мне 15 лет. Родилась и живу в Москве. Стихи пишу с 10 лет, песни – с 14. Помимо поэзии (и литературы в целом) интересуюсь музыкой и журналистикой, стараюсь развиваться в этих направлениях. С 2013 года выступаю со стихами на публике, были победы в паре конкурсов (поэтический конкурс «Новое слово» в рамках фестиваля «Арт-прогулка» 2013 в номинации «Краткость – сестра таланта» и пятый ежегодный открытый международный поэтический конкурс «Золотая строфа» 2013 – 1 место в категории «Новое поколение»). Из публикаций – 12-ый номер альманаха современной поэзии «Зеленая Среда».

 

***

 

Снова дождь барабанит в окна

Сквозь предзакатную проседь дня.

Жизнь разделила себя на волокна,

И, откровение в каждом храня,

Я продолжаю идти с улыбкой,

Не ведать о том, что такое засов,

Глядеть в который раз на картинки

Своих растрескавшихся миров

И перекраивать, и сшивать их

Цветными нитками по краям.

Но ces't la vie - ведь не избежать

Ни гаснущих свеч, ни глубоких ям.

А путь лежит через те полянки,

Где счастье ловили мы за рукав,

Где истин не хватит на целую банку,

Где не отыщешь, не потеряв...

Здесь прошлое за руку с настоящим,

Они не думают убегать,

И, не откладывая в долгий ящик,

Мы отпускаем фрегат.

Смотри... Ты ведь помнишь этих людей

В океане всплывающих лет?

Здесь прошлое за руку с настоящим...

Волнам и музыке края нет.

 

 

 

Немая догадка

 

Казалось: и мир тебе слишком мал

И небо не схоже совсем с рентгеном.

Ты, отвлекаясь от общих тем,

Готов уже, было, расквасить стену,

В награду - внезапный фингал.

Отсчет пошел... Ты все так же ждешь

Сказки, что поймана в вязкости буден.

Выбор не станет менее труден...

Глядишь, тебя, завтра опять разбудит

Не в меру разошедшийся дождь.

Как подступающий вещий сон,

Глубокая полночь внезапно ужалит

Вопросом: "Что все-таки было вначале?"

Все верные выводы опоздали,

Но окутали плотным кольцом.

Теперь, уворачиваясь от меча,

Идти, бежать по кривой дороге,

Скрутить проблемы в бараний рог, но

Шепчет ветер: "Оставь за порогом

Все те слова, что сильней горчат".

Однажды войдешь в полутемный зал,

Взглянув на пылинки былого украдкой,

И в сердце вгрызется немая догадка

О том, что мир никому не мал.

 

 

***

 

Что было так важно - срывается в "между делом".

Безветрие, сны... Тихонько струна звенела.

Но здесь же привычней, сорвавшись, искать пределы

И все по наброскам пытаться потом воссоздать?

Да, мне получать ответы совсем не к спеху.

Бояться помех? Какие уж тут помехи,

Ведь прежний полет обозначился новой вехой,

Несущей ничто иное, как благодать,

И суть - не во фразах, застывших немым откровением,

Насмешкой, укором... Не в этой приевшейся тени

У самого дома... Не в отзвуках переплетений

Историй чужих, за собой оставляющих след.

Мы просто вдруг стали громче (не значит резче).

Вот ветер других дорог обнимал за плечи...

Вот песня, которая лечит, а не калечит...

Вот правды, как и обратного хода - нет...

Не мне достаются дурные слова из ножен,

Не мне исподлобья таращиться на прохожих,

А страх наш любой, к сожаленью, всегда подкожен.

Его, как и землю, не вытащить из-под ног,

Но старая сказка моя все гудит паяцем:

"Не врать. Не рыдать. Не молчать и не притворяться".

Не знал ведь?... Боялся обжечься о лед хоть пальцем

И этим себя ни капли не уберег.