Анна Маркина

Анна Маркина

Родилась в 1989 году. Росла в городе Климовске Московской области. Учится на семинаре детской литературы в Литературном институте им. А. М. Горького. Пишет стихи, рассказы, пьесы, иногда поэмы. Любит путешествовать, особенно автостопом и конно. Дипломант фестиваля «Господин ветер» в номинации «Поэзия». Лауреат премии оптимистической поэзии «Поэтическая аптека» (2013).

***

 

Я жила в каморке. Тополя шелестели сладко.

А в каморке не было пола и некуда было сесть.

И в виду отсутствия мест для любой посадки

всем гостям приходилось в воздухе повисеть. 

Приходил отец, летал и рыдал обильно,

жарил рыбу и сверху слезами, слезами капал...

Извинялся, - мол, не очень тебя любил, но…

но зато, как ловко пожарил карпа!

Приходила мать. Кто поймет ее, кто поймет?

Проходяща мать, как дождь за твоим окном.

Говорит, улетаю к солнцу я собирать там мед,

говорит, что солнце красиво опылено.

Забегал дружбан, перепачкан, смешон, сутул,

загребал в воздушных волнах руками пьяными,

щелкал семечки, убеждал прикупить хоть стул,

мол, итак полжизни в пролетающем состоянии.

Я пошла в Икею, выбрала табурет,

отдала всего четыреста пятьдесят рублей,

прихожу, смотрю, а друга уже и нет,

прихожу, смотрю – ни мамы, ни папы нет,

только пух набежал с уличных тополей.

 

слон

 

Приходит человек в больницу, 

суется в нужное окно,

но все без толку, все без толку -

теперь там принимают только

слонов.

И человек уже боится,

он ждет устало у окна,

он ждет, когда отправят на,

он прямо чувствует в себе

слона.

Приходит человек в больницу,

ему необходим талон,

он просит, просит, просит, просит

его принять. Он, дескать, просто

нечетковыраженный слон.

В регистратуре говорят:

пришли вы зря, пришли вы зря,

ведь вы же слон, 

ведь вы больны.

Сидели б дома до весны,

как все приличные слоны. 

И человек трубит в окно:

не понимаю я одно -

куда тогда деваться нам,

добропорядочным слонам!?

В регистратуре говорят:

такой закон, такой уклон, 

мы Вам простили б, что Вы слон,

Но, откровенно говоря,

Вы с середины октября

по нашим записям, увы,

мертвы.

Рекомендуем уходить,

касторку пить, махать хвостом,

рекомендуем приходить 

потом.

Так что, приятель, будь здоров!

Нам не до умерших слонов.

И человек идет домой,

полурябой, полуживой,

идет, идет он дотемна,

несет в себе домой, домой 

большого мертвого слона.

 

***

 

Спаси меня от завтрашнего дня:

будильника, тв, метеосводки,

раздавленной с тобой бутылки водки,

толпы, в которой позабыл меня,

от платежей за домофон, за газ

за связь и свет, за воду и квартиру,

за все: от посещения сортира

до стимула врачу, чтоб все же спас.

И как тебе? Ведь знаешь наперед,

что в мире все… все в мире незаконно:

то кот под вечер шмякнется с балкона,

то друг под утро как-нибудь умрет, -

оглянешься на них через плечо:

ну что за новость?! Все тут постояльцы…

ты любишь что-то, а оно – сквозь пальцы,

пока и сам за ним не утечешь.

Спаси меня из мира скоростей,

счетов, откатов, судей и полиций,

пока еще мы можем умилиться,

как пони возит маленьких детей,

как бабочка запуталась в сачке,

как седина прилизана к макушке,

как девочке прокалывают ушки,

как держит крестик верующий в руке.

Все будет ok. Ты молод и неглуп,

в бессвязном мире что-нибудь да понял…

Малыш рисует кисточкой из пони

тебя, меня и солнышко в углу.