Светлана Макашова

Светлана Макашова

Макашова Светлана, 1977 г.р., родилась и живу в г.Самара, образование высшее, работаю в сфере экологии, пишу стихи для детей и не только, печаталась в журналах «Светлячок», «Молодежная волна», журнале «Русское эхо», альманахе «Параллели», разных коллективных сборниках, есть авторский поэтический сборник, а также виртуальная книжка стихов для детей. Призер международных литературных конкурсов. С недавнего времени – член Российского Союза профессиональных литераторов.

 

В ритме адажио

Жёлтый автобус,
Будто октопус,
Тянет с утра к прохожим
Щупальца жирные,
А пассажиры
На рыбный косяк похожи,
Томно-плечистые,
Яркие, чистые,
Кормят его утробу.
В ритме адажио
Сожраны заживо
Пастью железного гроба.
Жёлтый автобус,
Словно октопус,
По сути – металла груда –
Фыркает сыто,
Брюхо набито
Ассортиментом фаст-фуда.
В сонном мареве дня
Он приметил меня,
Мысля о лёгкой победе.
Но улыбку храню –
Нынче я не в меню,
Ведь я на велосипеде.

 

КОКТЕЙЛЬ
Судьба готовила коктейль:
Немного лжи, немного фальши,
Немой вопрос: «А что же дальше?»,
Пьянящий ласковый апрель,
Как парус в помощь кораблю –
Летящий бег по зову сердца,
Пуд соли и щепотка перца,
Дыханье нежное: «Люблю...»,
Эмоций взрыв – через края,
По капле – страх, мечта, свобода,
И ложка дёгтя в бочке меда,
И лести кисло-сладкий яд...
Колючей ревности репей,
Крупица нездоровой кармы...
Судьба – не самый лучший бармен,
Что намешала, то и пей.

АКСИОМЫ

Околесица перелесков.
Нереальность формальных правил.
Кто своею рукой исправил
Отшлифованные до блеска,
Недоказанные по сути
Многолетние аксиомы?
Я и ты... Мы всего лишь люди,
Позабывшие – где мы, кто мы,
Беззащитны, малы, убоги,
Две пылинки на жизни блюдце...
Те, над кем веселятся боги,
Не давая соприкоснуться. 


ПРО ГОРОД

Сквозь проёмы замочных скважин
Демонстрируя жизни шоу,
Перманентно обезображен,
С ненавидящей плоть душою,
Весь растрескан, кусками выбит,
Обнажен, как Атлант, по пояс,
Сед, всклокочен и гладко выбрит –
Всеми проклятый мегаполис –
Город мой, ты вздыхаешь тяжко,
Пишешь трепетно мемуары,
Распускаешь весной ромашки
Между плитками тротуара
И, слезами питая реки,
Вверх возносишь стальные крылья.
Город мой, ты в душе навеки.
Мне б твоей надышаться пылью.

СПЛИН

Разгоняю удушливый сплин –
Это тоже подобно искусству.
Назови мне сто тысяч причин,
Отчего так изменчивы чувства?
Изливая души звукоряд,
Я сквозь ноты судьбу свою вижу.
Назови мне две сотни преград,
Отчего мы не можем быть ближе!
В серых толпах безликих людей
Песня эхом в безумие канет.
Назови мне десяток идей,
Почему наш рассвет не настанет?
Я гитарною плачу струной,
Но обид в своем сердце не прячу,
Ведь достаточно только одной,
Чтобы в жизни всё стало иначе.


***
Мечты разбились… Слышишь звон
И видишь яркие осколки?
В них тишина со всех сторон
Втыкает ржавые иголки.
Они, в агонии дрожа,
Ещё живут, сопротивляясь,
Краями острыми цепляясь,
Хотя не стоят ни гроша.
Не мёртвым горным хрусталём,
А рассечённой плотью тёплой,
Они рассыпались дождём,
Напоминая блеском стёкла
И безответно бередя
Канавы грязевое тесто…
А кто-то сплюнет, проходя,
И скажет: «Тут-то вам и место!»